Fulvio Frati

Pieno giorno

Poesie e canzoni 1987-2020

Ledizioni

© Ledizioni LediPublishing

Via Antonio Boselli 10, Milano

http://www.ledizioni.it

e-mail: info@ledizioni.it

Prima edizione: febbraio 2021

Fulvio Frati, Pieno giorno. Poesie e canzoni 1987-2020

ISBN cartaceo 9788855264242

ISBN eBook 9788855264259

In copertina: fotografia di Corentin Marzin (unsplash.com)

Le riproduzioni a uso differente da quello personale potranno avvenire, per un numero di pagine non superiore al 15% del presente volume, solo a seguito di specifica autorizzazione rilasciata da Ledizioni, Via Antonio Boselli 10 – 20137 Milano, e-mail: info@ledizioni.it

Indice

Atlantide

Bambina e donna

Bambino dai riccioli neri

C’è bisogno di tutti

Ciao

Dormi, amore

Dove vuoi andare?

Elegia composta in un cimitero di campagna

Enemon

Fly Turtledove Fly

Follia, la tua, perfetta

Freccia del sud

Gagarin

Gimondi

Ho fatto un sogno veramente strano

Io correrò da te

I ragazzi della mia generazione

La bella donna senza pietà

La colpa

La sfida

Le ceneri di Gramsci

Le porte dei sogni

Luce e cristalli

L’uomo che portava il pane

Mai pensato

Ma li vedete?

Naturale

Nel mio passato

Occhi

Parliamo di te

Pieno giorno

Puoi perderti

Ricordati

Sarà un altro

Storia di un padre

Tramonto del sole

Un cane fortunato

Vento tropicale

Preghiera semplice

Appendice

Elegy Written in a Country Churchyard

Elegia composta in un cimitero di campagna (traduzione 2019)

Elegia composta in un cimitero di campagna (traduzione 1986)

A Leonardo Tarantini:
un Maestro, un Esempio,
e, soprattutto, un grande Amico.

ATLANTIDE

Davvero non l’avevo mai pensato

di ritrovarmi un giorno sul confine

tra un sogno ed un delirio allucinato,

tra un imbrunire e un buio senza fine.

La sera, quando cerchi di dormire,

lo sai che al tuo risveglio sarà giorno.

Se vedi il sole ad Ovest scomparire

sei certo che da Est farà ritorno.

Abbiamo in noi delle certezze antiche

che ci teniamo dentro in ogni istante:

ci fanno compagnia, ci sono amiche,

ci segnano una via quasi costante;

certezze che appartengono a noi stessi

così come la roccia alla montagna,

come le foglie ai faggi ed ai cipressi,

come il riccio e la buccia alla castagna.

Ma all’improvviso, o meglio un po’ alla volta

(ma anche all’improvviso, a dire il vero)

qualunque sicurezza si è dissolta

come alla fiamma si esaurisce il cero.

Il mondo intorno a noi ci è apparso ostile,

tutto è stato rimesso in discussione:

nell’aria, un omicida bieco e vile

di prenderci aspettava l’occasione.

E, quel che è peggio, non lo si vedeva

questo nemico infido e traditore:

agli occhi nostri lui si nascondeva

pronto a scattare e ad artigliarci il cuore.

La freccia non la senti quando arriva,

la vedi solo quando ti colpisce

e di fiato e di forza lei ti priva:

esiste solo quando ti ferisce.

Così questo assassino sconosciuto

a un certo punto è uscito allo scoperto

entrando dentro il petto della gente

per ogni varco che trovava aperto

senza pietà. Più cieco di un automa:

un killer senza volto e sentimento,

agile e lesto come una biscroma

e capace di volare insieme al vento.

Un incubo. L’assurdo realizzato.

L’ignoto da cui non si può scappare:

come ad Atlantide, quando nel passato

la terra sprofondava dentro il mare.

Come ad Atlantide, quando tutto intorno

e sopra e sotto si agitava forte,

e la paura (sempre, tutto il giorno)

a ognuno ricordava la sua morte.

Atlantide, un mistero non recente

ma rivissuto, adesso, quasi uguale:

con la stessa impotenza nella mente

di tutti, disarmati contro il Male.

BAMBINA E DONNA

Non sono mai

stato capace

di improvvisare

una poesia.

Ho dovuto sempre

meditarla,

rifletterci con calma

e con pazienza.

Per questo

invidio

la tua spontaneità,

la tua semplice

e immediata

tenerezza.

Riesci persino

a farmi allontanare,

dalla mente,

qualunque mia tristezza:

quella dolce tristezza di cui

sono stato

innamorato,

e che ha lasciato ora

posto al tuo sorriso,

dentro di me,

bambina luminosa

e donna

sino ad oggi

immaginata.

BAMBINO DAI RICCIOLI NERI

Il bambino dai riccioli neri

ogni tanto mi viene a trovare,

mi racconta dei suoi desideri

e di ciò che ha dovuto lasciare.

Il suo bel casolare, il suo letto

oramai li può sol ricordare:

il suo cane, il cortile, il suo tetto

gli dovranno per sempre mancare.

Giglio dal florido stelo,

sei nel cuore di questa Città,

stella che brilli nel cielo

mai nessuno scordarti potrà.

Quel bambino dai riccioli neri

oggi il padre lo tiene per mano

percorrendo le strade e i sentieri

di un Paese a noi ignoto e lontano.

Il fratello e la madre ogni tanto

piano piano lo vanno a trovare

ed un bacio e un abbraccio soltanto

sono ciò che gli posson lasciare.

Giglio dal florido stelo,

sei nel cuore di questa Città,

stella che brilli nel cielo

mai nessuno scordarti potrà.

Giglio dal florido stelo,

sei nel cuore di questa Città,

stella che brilli nel cielo

mai nessuno scordarti potrà.

Il bambino dai riccioli neri

di sicuro è lassù in Paradiso:

sarà sempre nei nostri pensieri

col suo sguardo e il suo dolce sorriso.

C’È BISOGNO DI TUTTI

C’è bisogno di tutti

per poter dire alle giovani generazioni

“Non fare agli altri

quello che non vorresti fosse fatto a Te”.

C’è bisogno di tutti

per poter trasmettere il messaggio

“Fai agli altri quello che vorresti

che fosse fatto a Te, se puoi:

perché è solo questo il modo,

se tutti agiscono secondo questo insegnamento,

per poter costruire un mondo dove tutti,

e non solo Tu,

potete veramente stare bene”.

Perché basta un idiota,

un solo idiota, uno qualunque,

che con l’esempio

(anche senza dirlo in modo chiaro)

lasci intendere che degli altri non ci si deve interessare,

che quello che conta è solo quello che si vede

e che ci viene dai soldi che spendiamo

(e che quindi riusciamo ad ottenere, non importa come),

che già perdiamo di vista

il vero senso delle cose

e andiamo nella direzione sbagliata senza accorgercene,

come ingannati dal canto delle sirene

o dal suono del pifferaio di Hamelin.

E invece c’è bisogno di tutti

per far capire che un mondo migliore

lo costruiamo solo a partire da noi stessi,

lasciando perdere l’idea del potere

o del denaro a tutti i costi

ma seguendo invece la strada del rispetto, dell’ascolto,

di quello che vorremmo intimamente

che gli altri facessero con noi,

verso di noi.

E allora questo fatto

deve essere ben presente nella nostra mente:

il fatto che dobbiamo ottenere onestamente

tutto quello che materialmente ci serve

per poter vivere in modo dignitoso

(senza farci mancare l’essenziale

per una vita sana e naturale)

ma che una volta realizzato questo

dobbiamo capire che viviamo sempre insieme agli altri,

e che tutto quello che facciamo per loro e verso di loro

alla fine ci sarà restituito.

E allora ci sarà chiaro,

nella mente,

perché chi pensa solo a se stesso poi si ritrova solo,

perché chi fa del male agli altri prima o poi lo paga,

perché chi crede di infischiarsene degli altri

può farla franca anche mille volte

ma poi, alla fine, è solo un misero e un fallito.

Ed allora c’è davvero bisogno di tutti

per evitare le trappole e gli inganni

degli specchietti per le allodole,

dei falsi miti e dei bugiardi eroi:

e dire invece alle giovani generazioni

che la Legge che non si deve mai violare

è proprio quella che insegna di non fare agli altri

quello che non vorresti fosse fatto a Te,

e che se davvero vuoi vivere in un mondo che ti piace

devi far sempre agli altri

quello che vorresti fosse fatto a Te,

se puoi.

CIAO

Ciao, canarino.

Ti ho incontrato

in autunno,

ferito,

non riuscivi nemmeno

a volare:

ed avevi

paura

del mondo,

se potevi

saresti fuggito.

Ti ho parlato,

ti ho accolto

lealmente,

tu hai capito

che ero

un amico:

hai ripreso

ad avere fiducia,

oggi sei

ritornato

a volare.

Ciao, canarino.

Mi manchi:

ma è nel cielo

che tu

sei felice.

DORMI, AMORE

Dormi,

amore:

dormi,

mentre io

ti sono

accanto

e so accogliere,

con il mio

dolore,

le semplici

ragioni

del tuo pianto.

Un pianto

che è qualcosa

di profondo

e che non può

lasciarmi

indifferente:

conosco

la tua immagine

del mondo,

rispetto

ciò che vive

la tua mente.

Fuori

è già notte,

ed io

non so

dormire:

ti guardo

mentre

cerchi

la tua pace.

Amarti

è il solo

modo

per capire

la sofferenza

di cui

sei

capace.

DOVE VUOI ANDARE?

Dove

vuoi andare

quando

la tua casa

è troppo

vuota

per trovare

qualcuno

che possa

ascoltare

le cose

che hai dentro?

Dove

vuoi andare

se per strada

non c’è

chi conosci

e nei bar

o negli altri

locali

non si parla

la tua

stessa

lingua?

Il telefono

tace,

e tu non sai

se chiamare

o aspettare

in silenzio.

E del resto,

che prezzo

può avere

l’accettare

ogni tempo

trascorso?

Spalle al muro,

non c’è alternativa:

anche fuori

non hai

più nessuno.

Non ti resta

che prenderne

atto:

puoi soltanto

guardare

il futuro.

ELEGIA COMPOSTA
IN UN CIMITERO DI CAMPAGNA

(ELEGY WRITTEN
IN A COUNTRY CHURCHYARD)

La campana scandisce i rintocchi del giorno che muore,

il curvo gregge si aggira lentamente sopra il prato,il contadino percorre con fatica il suo arduo cammino verso casa

e lascia il mondo alle tenebre e a me. Ora scompare alla vista il paesaggio che riluce fiocamente

e una quiete solenne pervade tutta l’aria, tranne dove il maggiolino rotea nel suo volo ronzante e i tintinnii che inducono al sonno acquietano gli ovili lontani

e là, da quella torre ricoperta d’edera

geme alla luna il triste gufo per coloro che, vagando accanto al suo segreto rifugio,

disturbano il suo regno antico e solitario.

Sotto quegli olmi scabri, all’ombra di quel tasso, dove il terreno erboso si solleva in tanti tumuli in rovina,

ognuno, nella sua stretta fossa, giace in eterno,

dormono gli antichi rudi padri del villaggio.

Il fresco richiamo del Mattino che odora d’incenso,

il pigolìo della rondine dal capanno di paglia,

lo stridulo canto del gallo, o il corno echeggiante

non li ridesteranno più dai loro umili giacigli.

Per essi più non arderà il fiammeggiante focolare o la massaia affaccendata accudirà alle sue premure serali; nessun bimbo correrà ad annunciare balbettando il ritorno del padre o salirà le sue ginocchia per partecipare all’ambito bacio.

Sovente la messe si è arresa alla loro falce,

il loro vomere ha spesso spezzato la zolla tenace: con quanta spensieratezza guidavano le loro bestie nei campi! Come si piegavano i boschi sotto i loro colpi vigorosi!

L’Ambizione non derida il loro utile lavoro,

le loro gioie domestiche, e l’oscuro destino:

nè la Grandezza ascolti con sorriso sprezzante

le brevi e semplici cronache della vita dei poveri.

Il vanto del blasone, lo sfarzo del potere, e tutta quella bellezza, quella ricchezza così ostentata,

attendono ugualmente l’ora inevitabile:

i sentieri della Gloria conducono solo alla tomba. Neppure voi, voi Orgogliosi, li giudicate colpevoli se il Ricordo non ha innalzato trofei sopra i loro sepolcri,

mentre per la lunga navata e la volta ornata di fregi

la risonante antifona accresce la nota di elogio.

Può l’urna istoriata o il busto che sembra vivo

richiamare alla sua dimora il fugace respiro? Può la voce dell’Onore spronare alla vita la muta polvere o l’Adulazione placare il gelido e triste ascolto della morte?

Forse in questo luogo abbandonato

giacciono cuori un tempo ricchi di fuoco divino;mani che avrebbero potuto impugnare lo scettro del potere

o ridestare all’estasi la cetra vibrante.

Ma la Cultura non ha mai dispiegato ai loro occhi

la sua vasta pagina ricca delle spoglie del tempo;

la Fredda Indigenza soffocò il loro nobile ardore

e raggelò la geniale corrente dell’animo.

Miriadi di gemme vivide di purissima luce, le oscure inesplorate cavità dell’oceano custodiscono: una moltitudine di fiori è nata per sbocciare senza essere vista e per disperdere il proprio profumo nell’aria deserta.

Forse qualche agreste Hampden che con cuore impavido affrontò il piccolo tiranno dei suoi campi,

o qualche muto Milton senza onori qui riposa, o qualche Cromwell innocente del sangue del suo Paese.

Di disporre dell’applauso delle assemblee in ascolto,di non curarsi delle minacce di dolore e di rovina,di spargere abbondanza su di una terra sorridente e leggere la propria storia negli occhi di una Nazione

la loro sorte proibì: non solo circoscrisse

lo sviluppo delle loro virtù, ma limitò i loro delitti;

proibì loro di giungere al trono attraverso il sangue

e di chiudere al genere umano le porte della pietà, e leggere la propria storia negli occhi di una Nazione

di spegnere i rossori dell’ingenua vergogna,

o di riempire l’altare del Lusso e della Superbia

con l’incenso acceso alla fiamma della poesia. Lontano dall’ignobile conflitto della folla dissennata,i loro sobri desideri non impararono mai a deviare:

lungo la fresca appartata valle della vita essi mantennero il silenzioso carattere del loro percorso. Tuttavia persino queste ossa, per proteggersi dall’oltraggio, ancora eressero accanto qualche fragile monumento

ornato con rozze rime e confuse figure,

che implora il fuggevole tributo di un sospiro.Il loro nome, i loro anni, espressi da una Musa illetterata,

prendono il posto della fama e dell’elegia:

ed ella diffonde intorno più di un testo sacro

che insegna al moralista di campagna a morire.

Chi mai, destinato ad essere preda del muto Oblìo,abbandonò questa piacevole ed inquieta esistenza

e lasciò il caldo confine del lieto giorno senza lanciare indietro uno guardo indugiante e pieno di desiderio?

In qualche petto affezionato ritrova dimora l’anima che se va, l’occhio che si chiude ha bisogno di qualche pietosa lacrima;

perfino dalla tomba la voce della Natura grida,

perfino nelle nostre Ceneri vivono i loro usuali fuochi.

Quanto a te, che, pensoso per i morti senza gloria,

racconti in questi versi la loro storia semplice;

se per caso, guidato da una solitaria contemplazione,

qualche spirito simile al tuo domanderà del tuo destino,

forse qualche canuto Pastore potrà dire:

“Spesso lo abbiamo visto, al sorgere dell’alba,

spazzolar via con frettolosi passi la rugiada

per incontrare il sole sul prato dell’altopiano.

Là, ai piedi di quel faggio dal capo ondeggiante

che intreccia le sue bizzarre radici così fuori dal terreno,

egli soleva stendersi nella sua pigra lunghezza, a mezzogiorno,

e meditare sopra il ruscello che mormora accanto.

Presso quel bosco poi vagava, ora sorridendo quasi beffardo

borbottando le proprie ribelli fantasie,

ora chinandosi pallido e depresso, come abbandonato,

o reso folle dagli affanni, o contrariato in un amore senza speranza.

Un mattino non lo vidi più sulla solita collina,

lungo la brughiera e vicino al suo albero preferito:

un altro giorno venne, né tuttavia presso il ruscello

né sopra il prato né al bosco egli era;

il dì seguente, in triste ornamento e coi dovuti canti,

noi lo vedemmo portato piano sul sentiero per la chiesa.

Avvicinati e leggi (poichè puoi leggere) il lamento

inciso sulla pietra sotto quel vecchio biancospino”

L’EPITAFFIO

Qui sul grembo della Terra riposa il suo capo

un Giovane sconosciuto alla Fama e alla Fortuna

La bella Scienza non disdegnò la sua umile origine,

e la Maliconia lo scelse per se stessa.

Era grande la sua generosità, e la sua anima sincera,

il Cielo gli mandò una ricompensa altrettanto generosa:

egli diede al Dolore tutto ciò che aveva, una lacrima

ed ottenne dal Cielo (era tutto ciò che voleva) una amico

Non cercare più oltre di scoprire i suoi meriti,

o di trarre le sue debolezze dalla loro terribile dimora

(laddove esse, come in tremante speranza, riposano)

il seno del suo Padre e del suo Dio.

Thomas Gray, 1743-1750.

(Traduzione italiana di Fulvio Frati, 2019).

ENEMON

Nella mattina del 6 agosto

l’ingegner Enemon era al lavoro

quando il rumore di un aeroplano

lo distrasse, lo stupì.

Era un aereo americano

ma la sirena restava muta

mentre impauriti i suoi operai

correvano già verso il rifugio.

L’uomo che avrebbe rivisto il fuoco

rimase accecato da quel bagliore

poi all’improvviso si vide nudo

in una fabbrica senza più vita.

L’uomo che avrebbe rivisto il fuoco

alzò il suo sguardo verso Hiroshima

e nei suoi occhi si impresse per sempre

l’orrore di quella morte e rovina.

Enemon, mai più questo: Enemon,

non voglio mai più che quel fuoco

si accenda di nuovo tra noi.

Enemon, tu sei con noi, Enemon,

a chiedere forte che quel grande fuoco

non brilli mai più.

Terrorizzato da quella visione

e con il corpo ferito e nudo

Enemon corse a tuffarsi nel fiume

per dare pace al suo dolore.

Poi salì in vetta ad una collina

e di lì vide ciò che restava

di una città ridotta a un braciere

che aveva ucciso mille e mille persone.

Dopo sei ore dall’esplosione

era allo stremo delle sue forze

e si recò sulla riva del fiume

dove dormì per molto tempo.

La sera dopo, ancora impaurito,

si diresse alla stazione

e salì svelto sull’unico treno

che si muoveva lentamente.

Enemon, mai più questo: Enemon,

non voglio mai più che quel fuoco

si accenda di nuovo tra noi.

Enemon, tu sei con noi, Enemon,

a chiedere forte che quel grande fuoco

non brilli mai più.

Nella mattina del 9 agosto

il treno giunse a Nagasaki.

Enemon scese e sul lungomare

si avviò verso il centro della città.

Nagasaki in quel momento

era ancora tranquilla e intatta,

ma all’improvviso su Yunin Maki

si sparse il rombo di un aeroplano.

Paralizzato e vinto dal terrore d’impulso Enemon si gettò a terra

Mentre i passanti lo guardavan stupiti senza capire cosa facesse.

Il fungo cremisi s’innalzò accanto a dove stava l’ingegnere

E così Enemon rivide il fuoco e tutta la morte che ne discese.

Enemon, mai più questo: Enemon,

non voglio mai più che quel fuoco

si accenda di nuovo tra noi.

Enemon, tu sei con noi, Enemon,

a chiedere forte che quel grande fuoco

non brilli mai più.

Poi l’uomo che aveva rivisto il fuoco

vagò disperato per molti anni

lasciandosi andare alla deriva

lungo i flutti della vita.

Fuggiva incapace di concentrarsi

con il terrore, impresso nel cuore,

di veder comparire all’orizzonte

la tetra sagoma di un B-29.

Il suo vagare terminerà

dopo dodici anni, nel ’57,

quando il suo corpo svelerà i segni

dell’invisibile radiazione.

Poi morirá anonimo, con solo il numero

“uno sei tre sei quattro uno”,

in una camera d’ospedale,

il solo uomo che rivide il fuoco.

Enemon, mai più questo: Enemon,

non voglio mai più che quel fuoco

si accenda di nuovo tra noi.

Enemon, tu sei con noi, Enemon,

a chiedere forte che quel grande fuoco

non brilli mai più.

Enemon, mai più questo: Enemon,

non voglio mai più che quel fuoco

si accenda di nuovo tra noi.

Enemon, tu sei con noi, Enemon,

a chiedere forte

che quel grande fuoco

non brilli mai più.

FLY TURTLEDOVE FLY

Non avresti mai pensato

che in un giorno disperato

ti saresti ritrovato

calunniato e ammanettato.

Non potevi sospettare

che potessero inventare

delle storie tanto amare

da riuscirti a rovinare.

Fly Turtledove fly,

You are between us,

Stay with us:

Turtledove come,

Don’t forsake us

And learn to us to fight.

Fly Turtledove fly,

Return on his Earth,

White dove fly:

Return to us,

Come back and stay

And learn to us to love……

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

Non avresti mai pensato

che ti avrebbero arrestato

come un vero delinquente

anche se eri un innocente.

Ma il tuo sguardo ancora adesso

mi ritorna in mente spesso

per capire che è successo

a te che sei sempre lo stesso.

Fly Turtledove fly,

You are between us,

Stay with us:

Turtledove come,

Don’t forsake us

And learn to us to fight.

Fly Turtledove fly,

Return on his Earth,

White dove fly:

Return to us,

Come back and stay

And learn to us to love……

Fly fly fly fly fly Turtledove fly

Fly fly fly fly Turtledove fly

Fly fly fly fly fly fly Turtledove fly.

Fly fly fly fly fly Turtledove fly

Fly fly fly fly Turtledove fly

Fly fly fly fly fly fly Turtledove fly.

Fly Turtledove fly,

Return on his Earth,

White dove fly:

Return to us,

Come back and stay

And learn to us to love.

Fly fly fly fly fly Turtledove fly

Fly fly fly fly Turtledove fly

Fly fly fly fly fly fly Turtledove fly!

FOLLIA, LA TUA, PERFETTA

Eri arrivato in questa bella Italia

forse direttamente dall’inferno:

e finalmente adesso, ora ci sei,

ci sei per sempre, spero, ritornato.

Mi auguro che almeno nei tuoi

ultimi giorni, o magari mesi o anni,

tu abbia sofferto in modo insopportabile,

così da avere un minimo di assaggio

di ciò che hai provocato a troppa gente.

La tua follia è stata perfetta, da manuale.

Ti sei sentito Dio, senza rimpianti

col diritto di decidere da solo

cos’era bene e che cos’era male:

senza rispetto neanche per la vita

di chi faceva solo il suo dovere.

Follia, la tua, perfetta,

da manuale:

tu non conosci Dio,

sei solo il Male.

Quando hai cercato di giustificare appena

solo alcuni dei tuoi “piccoli errori”

(quelli più grandi non li hai mai ammessi,

vile dannato, bugiardo e mentitore)

ti sei appeso alla sottile scusa

della fame provata da bambino.

Assurdo! Sai quanta gente ancora ho conosciuto

che ha sofferto la fame nell’infanzia

ma poi ha costruito la sua vita

in modo onesto, leale e dignitoso?

Migliaia. Tu invece no:

appeso a quella scusa

hai fatto uccidere decine di persone,

persino quel bambino senza colpa

che un tempo avevi forse accarezzato.

Carezza false, ipocrite, bugiarde,

come ipocrita è stata la tua vita.

Eri arrivato in questa bella Italia

forse direttamente dall’inferno:

e finalmente adesso, ora ci sei,

ci sei per sempre, spero, ritornato.

Follia, la tua, perfetta,

da manuale:

tu non conosci Dio,

sei solo il Male.

FRECCIA DEL SUD

Qui si nasce piccoli

ma si vuole crescere,

qui si nasce semplici

e si ama il mare….

Qui si nasce poveri

ma si vuole emergere,

qui si nasce liberi

e si vuole correre … …

E allora

corri Pietro, corri come il vento,

come il lampo, contro il tempo,

contro la malinconia.

Corri Pietro, corri come un treno

come non sai fare a meno

sulla strada o nella via.

Corri Pietro, corri contro il vento,

più del lampo, più del tempo,

o di chi corre anche di più.

Corri Pietro, corri sulla pista,

sei un mago, sei un artista:

tu sei la Freccia del Sud.

Qui si nasce limpidi

e non si sa piangere,

qui si nasce umili

e si vince il mare….

Qui si nasce solidi

e si vuole vivere,

qui si nasce agili

e si sa volare… …

E allora

vola Pietro, vola come il tempo,

come un falco contro il vento

con costanza e fantasia.

Vola Pietro, vola più di un treno,

più di un lampo a ciel sereno

con solerzia ed allegria.

Vola Pietro, vola come un gioco,

più del lampo, più del fuoco,

o di chi vola anche di più.

Vola Pietro, vola più del suono,

sei un mago, sei un uomo:

tu sei la Freccia del Sud.

E ancora

vola Pietro, vola come il tempo,

come un falco contro il vento

con impegno ed armonia.

Vola Pietro, vola più del vento

con il cuore ormai contento,

con fermezza ed ironia.

Vola Pietro, vola come il tuono,

sei testardo ma sei buono,

sei veloce anche lassù.

Vola Pietro, vola più del suono,

sei un drago, sei un uomo:

tu sei la Freccia del Sud.

GAGARIN

Yuri, c’è gente qui intorno.

Yuri, è oggi il tuo giorno.

La Vostok ti aspetta, ci stai per entrare,

è il 12 Aprile, e tu vuoi soltanto, soltanto volare.

Yuri, la capsula è stretta.

Yuri, lo spazio ti aspetta.

Adesso al sedile sei come legato,

e in quella minuta cabina sei quasi incastrato.

Ma Yuri, tu non sei preoccupato.

Tu sei pronto a tutto, ti sei preparato.

Sei ben addestrato per questa avventura,

e neanche a volerlo potresti provare paura.

I minuti passano e tu aspetti il tuo momento

per alzarti verso il sole, per balzare contro il vento.

Il conteggio inizia e già assapori la vittoria

per tornare nel Cremlino ed entrare nella Storia.

Soltanto le mani e la testa puoi muovere un poco,

in fondo lo sai anche tu che non è proprio un gioco.

Lo sai che ti aspetta l’immenso profondo

e che stai per fare in un lampo il giro del mondo.

Yuri, la spinta è potente.

Yuri non vedi più niente.

La testa ed il corpo ti vibrano freneticamente,

ma ferma e impassibile ancora ti resta la mente.

Ti senti schiacciare la schiena ed il collo,

e speri che tutto sia sotto controllo,

da terra tranquilla ti parla una voce,

ma non puoi far nulla, rinchiuso in quel guscio di noce

Chi l’avrebbe detto che il tuo karma e il tuo destino

si compissero quest’oggi nello spazio di un mattino?

Chi l’avrebbe detto che in un giorno come tanti

l’immortalità e la gloria ti si aprissero davanti?

Chi l’avrebbe detto che il tuo karma e il tuo destino

si compissero quest’oggi nello spazio di un mattino?

Chi l’avrebbe detto che in un giorno come tanti

l’immortalità e la gloria ti si aprissero davanti?

Poi tutto rallenta e ti sia apre alla vista

il chiaro segnale di questa conquista:

un cielo che è nero e che mai nessuno ha guardato di giorno

e sotto una sfera gigante a cui giri intorno.

Yuri, non stare a pensare.

Yuri, continua a volare.

Lo sai che tra poco dovrai ritornare

e questa visione per sempre potrai raccontare.

La discesa ha inizio, devi aprire il portellone

per lanciarti verso terra senza alcuna esitazione.

Vieni espulso fuori appeso ad un paracadute

affinché le tue esperienze non risultino perdute.

Guardi da lontano la tua bianca navicella

farsi rossa come il fuoco e più lucente di una stella.

Settemila metri senza ossigeno e da solo:

ora puoi scendere adagio per concludere il tuo volo.

Chi l’avrebbe detto che il tuo karma e il tuo destino

si compissero quest’oggi nello spazio di un mattino?

Chi l’avrebbe detto che in un giorno come tanti

l’immortalità e la gloria ti si aprissero davanti?

Yuri.....

Yuri.....

Yuri.....

Yuri.....

GIMONDI

La pista era di sabbia e quella biglia

era la più veloce anche se tu

non eri ancora uno di famiglia

ma mi ricordo bene che era blu.

E li lasciavi tutti assai lontano,

andavi in fuga e li piantavi là

nella mia pista di sabbia di Misano

e nelle strade della tua realtà.

Gimondi tu pedali con eleganza:

quando sei in sella hai proprio una marcia in più!

Vantaggio sopra il gruppo ne hai già abbastanza

per vincere con tutt’e due le braccia in su.

Anche i Francesi ormai non son più arrabbiati

e ti saluteranno con un “bon jour”:

con la tua simpatia li hai già conquistati,

e è giusto anche per loro se vinci il Tour!

La mia pallina blu ne ha vinte molte

di gare in spiaggia, e in strada tu eri il Re:

eri il “Numero Uno” anche se a volte

qualcuno ti batteva, sai com’è.

E lo sei stato proprio un gran Campione:

anche se a volte hai vinto e a volte no,

ci hai dato anni di gran soddisfazione

ed io mi sono affezionato a Te!

Gimondi tu pedali con eleganza:

quando sei in sella hai proprio una marcia in più!

Vantaggio sopra il gruppo ne hai già abbastanza

per vincere con tutt’e due le braccia in su.

Anche i Francesi ormai non son più arrabbiati

e ti saluteranno con un “bon jour”:

con la tua simpatia li hai già conquistati,

e è giusto anche per loro se vinci il Tour!

HO FATTO UN SOGNO VERAMENTE STRANO

Ho fatto un sogno veramente strano,

Amico vero mai dimenticato.

Salivamo, tenendoci per mano,

verso un grande portone spalancato.

Tu mi dicevi: “Non posso venire,

in Dio non credo, non l’ho mai pregato,

per cui adesso non mi far mentire,

il Paradiso non l’ho meritato.

Il mio colore è il rosso, il rosso della passione,

Il mio colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

Il mio colore è il rosso, il rosso della passione,

Il mio colore è il rosso, il rosso dell’illusione”.

Ho fatto un sogno veramente strano,

perfino il Papa stringeva la tua mano.

E mentre il sole t’illuminava il viso

tu salivi verso il Paradiso.

Ho fatto un sogno veramente bello

anche San Pietro ti apriva il suo cancello.

E ti diceva: “Tu lo sai il Vangelo,

ora il tuo posto è sempre qui nel Cielo”.

Il tuo colore è il rosso, il rosso della passione,

Il tuo colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

Il tuo colore è il rosso, il rosso della passione,

Il tuo colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

Ti ricordiamo con estremo affetto

che andavi in giro da Trieste a qua

perché anche i “matti” avessero rispetto

come Basaglia ci insegnava già.

E sono certo che dove sei adesso

stai con i Santi in pari dignità

che “matto” e “santo” in fondo è un po’ lo stesso

e “santo” è ciò che è vera “umanità”.

Il tuo colore è il rosso, il rosso della passione,

Il tuo colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

Il tuo colore è il rosso, il rosso della passione,

Il tuo colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

Il tuo colore è il rosso, il rosso della passione,

Il tuo colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

Il tuo colore è il rosso, il rosso della passione,

Il tuo colore è il rosso, il rosso dell’illusione.

IO CORRERO’ DA TE

Io correrò da te

tutte le volte che mi chiamerai

e ti accarezzerò

tutte le volte che vorrai.

Poi ti accompagnerò

lungo le strade della vita

e sarò accanto a te

in ogni tua difficoltà.

Lungo la strada ti capita a volte

di non soffermarti a guardare

tutta la gente che incontri e le molte

realtà che non sai decifrare.

Ma c’è una cosa che giorno per giorno

ti può dare la direzione

migliore perché in ogni caso ce l’hai sempre intorno

ed è sempre una nuova occasione….

Io correrò da te

tutte le volte che mi chiamerai

e ti accarezzerò

tutte le volte che vorrai.

Poi ti accompagnerò

lungo le strade della vita

e sarò accanto a te

in ogni tua difficoltà.

Lungo la strada ti può capitare

di perdere il senso profondo

di ciò che sei e di ciò che vuoi fare

in questo incredibile mondo.

Ma se poi senti una grande incertezza

ricorda di non disperare o mollare,

perché si può sempre trovar la saggezza

se sai dove andarla a cercare.

Io correrò da te

tutte le volte che mi chiamerai

e sarò accanto a te

in ogni tua difficoltà.

I RAGAZZI DELLA MIA GENERAZIONE

Di certo ancora non si può chiamarli vecchi

i ragazzi della mia generazione:

ma in molti non ci sono più, sono già andati

e quasi tutti non per cause naturali.

Ha cominciato a ucciderli la strada

che ancora non avevano vent’anni:

in auto o in moto, e tutti di sicuro

perché troppo veloci ed imprudenti.

Tra i venti e i quarant’anni sono morti,

i ragazzi della mia generazione,

ancora in incidenti sulla strada:

ma spesso erano fatti od ubriachi,

e anche le droghe ne hanno uccisi molti.

Qualcun l’han trovato nel garage

con la siringa ancora dentro il braccio:

che senso ha, mi sono sempre chiesto,

buttare via così la propria vita?

Dopo i quaranta, oltre alle droghe, l’alcool

ha incominciato a ucciderne parecchi:

spesso indirettamente ancora, sulle strade

(perché guidavano fatti od ubriachi)

ma a volte perché il fisico cedeva.

La grappa, il vino, il whisky, i cocktail vari

vanno bevuti a dosi molto basse:

nessuno, penso, di chi ne esagerava

non ha pagato con la propria vita.

Lo stesso han fatto poi le sigarette

a chi ne usava più di dieci al giorno:

infarti, ictus, cancri polmonari,

a poco a poco, quanti ne hanno uccisi!

Di certo ancora non si può chiamarli vecchi

i ragazzi della mia generazione:

ma sono ormai rimasti solo quelli

che si sono saputi contenere.

Chi ha esagerato ha già pagato il conto,

“game over” senza appello, e troppo presto:

chi invece è stato cauto ora è sereno,

si gode i propri cari e guarda avanti.

LA BELLA DONNA SENZA PIETÀ

A cosa pensi, uomo che stai

vagando senza meta qua e là?

Nessuno a casa ti aspetta ormai,

ed è notte già.

Né suono o canto sembra poter

levare l’ansia dagli occhi tuoi.

Ma se la musica tu ascolterai,

tornerai tra noi.

Ha color bianco la mia fronte,

pianto e febbre sono in me,

e dalle guance il rosa

ormai svanito è.

Incontrai un giorno, sopra un prato,

la donna che io volli mia:

sembianze aveva lei di fata,

ma negli occhi follia.

Un fiore fu ghirlanda per lei,

e sul suo capo lo appoggiai:

fremente lei mi sospirò,

mentre l’abbracciai.

Sul mio cavallo salì con me

e tutto il giorno corremmo via;

lei, soave, mi dedicò

canti di magia.

Poi mi trovò dolci radici,

e miele e manna mi donò;

in una strana lingua

mi disse: “Ti amerò”.

In una grotta mi condusse

e lì lei pianse: come mai?

Ma io restai

e quattro baci le donai.

A lei stretto mi addormentai

sul freddo colle in cui mi portò,

e in sonno ebbi un incubo che

mai scordar potrò.

Vidi gridarmi principi e re,

più senza vita e pallidi ormai:

“La bella donna senza pietà

ti ha per schiavo, sai!”.

Nel sogno scorsi le loro labbra

urlare forte verso me:

“L’abisso ormai ti ha già inghiottito,

e tu lo sai perché!”.

Sopra il picco del freddo colle

terrorizzato io mi svegliai,

vidi quei corpi senza vita,

e a fuggire mi trovai.

Ed è per questo che sono qui,

senza più alcuna volontà,

e né suono o canto mai

più mi allieterà.

Ed è per questo che sono qui,

senza più alcuna volontà,

e né suono o canto mai

più mi allieterà.

LA COLPA

Nella mia vita

ho visto ragazzi che si sono uccisi in una notte

con droghe, farmaci o incidenti stradali

e altri che l’hanno fatto più lentamente:

col tabacco, l’alcool o semplicemente il cibo

ma tutti, comunque, con le loro stesse mani.

Solo pochi di loro, però,

volevano davvero farsi fuori

e sapevano che ci stavano riuscendo:

la maggior parte diceva di amare la vita

ed era sincera, mentre lo confidava.

Ciò nonostante se ne sono andati presto,

anche se avrebbero voluto diventare vecchi:

certo perché non hanno valutato bene i rischi,

ma forse anche perché spesso non si amavano abbastanza.

E così hanno spezzato il cuore dei loro genitori,

dei loro figli o della loro fidanzata,

e non hanno rovinato solo la propria vita

ma anche quella di chi voleva loro bene.

Possiamo sentirci soli, in questo mondo,

per un attimo, una notte o molti mesi:

ma poi quasi nessuno lo è davvero,

perché sempre

qualcuno che ci porta nel cuore c’è lo stesso

ma siamo noi che non ce n’accorgiamo.

Che senso ha? Che senso ha

buttare via l’amore

che ci circonda e che spesso non vediamo,

condannando a una lunga e ingiusta sofferenza

chi la colpa solo ha di averci amato?

LA SFIDA

Puoi manovrarla, puoi organizzarla,

ma di certo non puoi mai sfidarla.

Puoi sentirti forte, ti puoi sentire pronto:

ma prima o poi lei ti presenta il conto.

Ne ho visti tanti, di ragazzi arditi

poi sconfitti, vinti, ormai finiti.

Non c’è storia, non c’è equilibrio in campo:

se la sfidi, di certo non hai scampo;

vincere al massimo puoi qualche partita,

ma alla fine la strada è senza uscita.

Se non comprendi quanto sia potente

hai già perso, non puoi farci più niente.

La sfida con la vita è sbilanciata:

se l’affronti, la strada tua è segnata.

Se la sfidi, la vita è troppo forte:

e prima o poi ti vince, con la morte.

Tu puoi dirmi: “Si muore, sai, lo stesso”:

sì, ma evitiamo che succeda adesso.

Accadrà prima o poi, questo è sicuro:

ma proviamo a darci almeno un buon futuro!

E per farlo, adesso, servirà

il coraggio più grande: l’umiltà.

LE CENERI DI GRAMSCI

C’è un uomo al Campo Cestio

che traccia lungo i muri

la via dei derelitti

dimenticati e oscuri.

In vita lo han tradito,

offeso e torturato

ma il suo ideale e credo

non glie l’han mai levato.

In vita lo han venduto,

trattato come un mostro

ma il suo ideale e credo

di allora è ancora il nostro:

l’umanità più unita,

aperta e solidale,

un sogno di riscatto

che ancora conta e vale,

e ancor vivrà.

Ho visto sguardi duri

sulle facce della gente,

e gli incubi più oscuri

nei meandri della mente:

gli arcobaleni azzurri,

le bandiere della pace,

macerie sulle strade ed occhi

ardenti come brace.

Le ceneri di Gramsci

ci ricordano il passato

e un grido di giustizia

mai sconfitto o tramontato:

le ceneri di Gramsci

si rivolgono al domani,

al segno di speranza

che stringiamo tra le mani.

Due archi di balestra

distesi lungo il cielo

disegnano i contorni

di un delicato velo

a ciò che ancora resta

di un luminoso esempio

cui gli uomini dell’ombra

tentaron di far scempio.

Lui non ha mai voluto

mutare le opinioni

per cui l’hanno rinchiuso

in celle ed in prigioni,

lui non ha mai voluto

piegarsi alla violenza

di cui tiranni e ricchi

non riescono a far senza,

anche ora qua.

Ho visto le divise

insanguinate degli ariani

ed i civili uccisi dai khmer

rossi cambogiani:

qualcuno che svendeva i nostri

morti a basso costo,

ma Allende e Pasolini

sino in fondo al proprio posto.

Le ceneri di Gramsci

ci ricordano il passato

e un grido di giustizia

mai sconfitto o tramontato:

le ceneri di Gramsci

si rivolgono al domani,

al segno di speranza

che stringiamo tra le mani.

LE PORTE DEI SOGNI

Di notte si svegliano i folletti,

di notte riemergono gli affetti,

di notte si riannodano tra loro

i mille fili di una vita

che non scioglieremo mai.

Nel buio del sonno più profondo

si attiva il ricordo del passato,

e dentro di noi si anima un mondo

che ci spinge a osare quello

che non pensavamo mai.

Quando le porte dei sogni si aprono

ai desideri di ogni speranza

e i pensieri abbracciano

nuovi orizzonti per noi,

allora viene il momento di alzarsi

e di andare veloci per nuovi sentieri

e seguire le proprie passioni e le proprie follie.

Quando le porte dei sogni si aprono

ai desideri di ogni speranza

e i pensieri abbracciano

nuovi orizzonti per noi,

allora viene il momento di alzarsi

e di andare veloci per nuovi sentieri

e seguire le proprie emozioni

e la propria realtà.

Di giorno si vive in una gabbia,

avvolti dal vento e dalla sabbia,

rinchiusi e prigionieri delle proprie

delusioni e del dovere

che di notte svanirà.

Quando le porte dei sogni si aprono

ai desideri di ogni speranza

e i pensieri abbracciano

nuovi orizzonti per noi,

allora viene il momento di alzarsi

e di andare veloci per nuovi sentieri

e seguire le proprie passioni e le proprie follie.

Quando le porte dei sogni si aprono

ai desideri di ogni speranza

e i pensieri abbracciano

nuovi orizzonti per noi,

allora viene il momento di alzarsi

e di andare veloci per nuovi sentieri

e seguire le proprie emozioni

e la propria realtà.

Allora viene il momento di alzarsi

e di andare veloci per nuovi sentieri

e seguire le proprie emozioni

e la propria realtà.

LUCE E CRISTALLI

Un castello di roccia che nessuno ha espugnato,

una torre di ghiaccio che si innalza dal prato,

una via di salita che ipoteticamente

si potrebbe affrontare senza attendersi niente.

Mille vite perdute per tentare l’impresa:

solo un pazzo potrebbe riprovare l’ascesa;

ma sei lì coi compagni, non si può rinunciare

e così anche stavolta vuoi andare a scalare.

E parti con il buio sul ghiacciaio,

se succede qualche guaio

lassù in alto sei da solo.

Arrampichi veloce, chi sta dietro

già ti vede sopra il vetro

come se prendessi il volo.

Nessuno sa tenere un’andatura

così forte, è troppo dura:

che ti sei ficcato in testa?

Perfino chi ti guarda dalla valle

nota il vuoto alle tue spalle

e pregusta la tua festa.

Attraversi la sella sotto un sole cocente,

il respiro affannoso non ti blocca la mente:

nei polmoni e negli occhi solo luce e cristalli,

nelle gambe la forza di chi sa cento balli.

Sulla vetta la gioia di chi giunge alla meta

per un attimo copre le tue guance di seta,

ma uno sguardo dall’alto ti ricorda che intorno

spesso il peggio ci aspetta sulla via del ritorno.

E scendi con il buio sul ghiacciaio,

se succede qualche guaio

come sempre sei da solo.

Perfino chi ti cerca dalla valle

adesso sente sulle spalle

la tensione del tuo volo.

Arrivi al Campo Base senza danni:

sei invecchiato di vent’anni

solamente in pochi giorni.

Il viso ha assunto il livido e i contorni

della pietra e dei tormenti:

sei il più grande scalatore di tutti i tempi,

sei il più grande scalatore di tutti i tempi,

sei il più grande scalatore di tutti i tempi,

sei il più grande scalatore di tutti i tempi.

L’UOMO CHE PORTAVA IL PANE

Di nobile famiglia, veniva da lontano,

lasciò gli studi e mise il saio francescano:

poi senza un soldo in tasca s’incamminò deciso

con l’animo sereno e la bontà sul viso.

Rimase trentun’anni tra la mia stessa gente,

nel mio stesso quartiere, qui nell’Oltretorrente.

Ma io non gli assomiglio, al massimo di fuori,

io dentro sono grigio: lui di mille colori.

Lo intravedo ancora

qualche volta nella notte

l’uomo che portava il pane

qui in città:

ma lo incontro solo

nelle zone popolari,

tra la gente che lui ama

e che amerà.

Con la veste lunga

ed i sandali in estate,

e in inverno pure:

scarpe lui non ha.

Piccolo e veloce,

apre il cuore la sua voce,

a chi non ha niente

una speranza dà.

Passò i suoi giorni e gli anni a spendersi per gli altri

nelle osterie vocianti di truffatori scaltri,

dai vecchi negli ospizi, o peggio anche in galera,

o a consolare i matti, per una vita intera.

Che importa se in convento rubava qualche fiasca,

quel poco che prendeva non lo metteva in tasca:

così alle madri sole, coi figli da sfamare,

poteva far avere qualcosa da mangiare.

E quando spese l’ultima scorta del suo fiato

per far trovar lavoro a un padre disperato

perfino i carcerati si misero a far gara

per costruirgli almeno una dignitosa bara.

Lo intravedo ancora

qualche volta nella notte

l’uomo che portava il pane

qui in città:

ma lo incontro solo

nelle zone popolari,

tra la gente che lui ama

e che amerà.

Con la veste lunga

ed i sandali in estate,

e in inverno pure:

scarpe lui non ha.

Piccolo e veloce,

apre il cuore la sua voce,

a chi non ha niente

una speranza dà.

Lo intravedo ancora

qualche volta nella notte

l’uomo che portava il pane

qui in città:

ma lo incontro solo

nelle zone popolari,

tra la gente che lui ama

e che amerà.

MAI PENSATO

Mai pensato di chiedere perdono,

ma talvolta avrei dovuto farlo.

Mai pensato di scendere dal trono:

sai che fatica, poi, riconquistarlo!

Mai pensato di inginocchiarmi in Duomo,

ma al Signore va tutto il mio rispetto:

ed anche se per Lui son solo un uomo

sento che m’ama, stando al Suo cospetto.

Per gli Amici, quando verrà il mio giorno,

del Purgatorio proverò il dileggio:

non dell’Inferno, uno sguardo intorno

è sufficiente per trovar di peggio!

Mai pensato di andare in Paradiso,

del resto: non sono certo un Santo!

Anche se di Luciani quel sorriso

mi indica di amar chi ci sta accanto.

Mai pensato, in effetti, di imbrogliare

o di mentire: per quello, son sincero.

Son sempre stato schietto nel parlare

e ho sempre preferito, al falso, il vero.

Mai pensato, perciò, di far carriera

con baciamani o inchini, o compiacendo:

quel poco che mi porta a casa a sera

è frutto del mio impegno, “A Dio piacendo”!

E non ho mai pensato, con le donne,

di usar potere o forza e non rispetto:

che senso ha collezionare gonne

se dietro ad esse non c’è vero affetto?

Diciamo che, al momento di partire,

non volerò all’istante tra i Beati;

dovrò sudare ancora, per salire:

i traguardi van sempre guadagnati.

MA LI VEDETE?

Ma li vedete?

Non hanno che i vestiti che hanno addosso:

le tasche vuote, le scarpe malandate.

Hanno lasciato tutto, alla ricerca

di un rispetto che in patria gli è negato.

Non chiedono che poco: quel lavoro

che noi e i nostri figli mai faremmo,

per loro avrebbe un’importanza enorme;

sarebbe un dono, un sogno realizzato.

Certo, anche tra di loro c’è senz’altro

qualche balordo che non lo richiede:

qualche imbroglione astuto, disonesto

che merita un rimpatrio senza sconti.

Ma tanti, tra di loro, non lo sono

e cercano una vita dignitosa

per sé e per la famiglia, che talora

è qui, ma spesso è in patria ad aspettare

quei quattro soldi che qui valgono poco

ma che per loro vuole dir sfamarsi.

Mandiamo pure indietro, a casa loro

chi qui è venuto per spacciare droghe

o per sfruttare donne, o tirar sera

facendo il parassita o lo sciacallo.

Ma non facciamo mai di ogni erba un fascio:

teniamo separati il grano e il loglio.

Vediamole, quelle persone oneste

(e ce ne sono tante) che all’Italia

chiedono un’occasione di riscatto

e quella dignità che gli è negata

in Stati disumani ed arroganti.

Pensiamo a quanto siamo fortunati

a vivere in Europa al giorno d’oggi.

E non neghiamo l’ultima occasione

a chi non chiede altro che un lavoro.

A chi non chiede altro che un lavoro

che noi e i nostri figli mai faremmo.

NATURALE

Fragile più di un cristallo

batti mezzanotte al ballo,

doni un’amicizia vera

prigioniera e non straniera.

Ombra di un ricordo vago

come un misterioso mago

vigili sul mio presente,

abiti nella mia mente.

Come le corse di un bambino,

come il sole in mezzo al cielo,

come un’onda in riva al mare

è questo amore mio per te:

e non c’è molto da capire,

non c’è altro da aspettare

in questo abbraccio naturale

che ti lega insieme a me.

Come le foglie sopra i rami,

come un fiore in primavera,

come il volo di un airone

è questo amore tuo per me.

E te lo leggo dentro gli occhi,

te lo sento nella voce:

è naturale, è naturale

che io adesso stia con te.

Bolla di sapone al vento

che mi lascia in un momento

ma ritorna se lo crede

per riaprire la sua fede.

Rapida più di un gabbiano,

senza trucchi nella mano,

senza limiti o rimpianti

nata per guardare avanti.

Come le corse di un bambino,

come il sole in mezzo al cielo,

come un’onda in riva al mare

è questo amore mio per te:

e non c’è molto da capire,

non c’è altro da aspettare

in questo abbraccio naturale

che ti lega insieme a me.

Come le foglie sopra i rami,

come un fiore in primavera,

come il volo di un airone

è questo amore tuo per me.

E te lo leggo dentro gli occhi,

te lo sento nella voce:

è naturale, è naturale

che io adesso stia con te.

NEL MIO PASSATO

Nel mio

passato

ci sono

molti

errori:

molti

di più

di quanto

tu

non creda.

Nel mio

passato

c’è molta

sofferenza:

molta

di più

di quanto

tu

non sappia.

Ma

se ho sbagliato

l’ho fatto

accorgendomi,

dopo,

del mio

non avere

tenuto

nel debito

conto

qualcosa

che a me

era davvero

sembrato

un dettaglio

e che

solamente

alla fine

appariva

importante.

Mai per

tornaconto,

per un

personale

interesse,

ma sempre

per colpa

di questo

mio agire

impulsivo.

Tu invece

hai sbagliato

per il

tuo egoismo

profondo,

ed hai

ripetuto

per anni

il medesimo

errore.

Non era

un dettaglio

quel cuore

che io

ti donavo:

ma tu

l’hai buttato

per terra,

e adesso

sei sola.

OCCHI

Occhi:

sguardo

sorridente,

ancora

in cerca

di una Patria

pacifica

e accogliente.

Donna:

soldato

di un esercito

che non

dovrà

mai

combattere,

perché

non vuole.

Sirena:

canto

melodioso

ascoltato

tra le pieghe

del silenzio.

Canto:

armonia che tu

non sai

di aver creato

e che

eppure

io ho udito,

semplicemente

guardando

i tuoi

occhi.

PARLIAMO DI TE

Anni Cinquanta, da Corso Italia al Centro,

quartieri alti, lui ci viveva dentro,

lui c’era nato, ma ormai ci stava stretto

perché cercava un linguaggio più diretto.

Perché in quel mondo lui si sentiva strano,

perché voleva guardare più lontano:

perché sapeva che le emozioni vere

lui le trovava in qualche altro quartiere.

Parliamo di te,

poeta e cantautore,

Parliamo di te,

che ci hai toccato il cuore.

Parliamo di te, di Piero e Michè,

dei vinti che hai cantato,

Parliamo di te, Fabrizio De André,

dell’uomo che sei stato.

Anni Sessanta, da Sturla a Boccadasse,

che gli importava ormai della gente di classe?

A lui piaceva la via del malaffare

dove la gente non se la sta a menare.

Dove la gente la vita se la suda,

e quando parla la dice nuda e cruda,

dove nessuno mai ti regala niente

perché si vale ciò che si è veramente.

Parliamo di te, di un bar in via Prè,

di un Dio così cercato,

Parliamo di te, dei Khorakhanè,

dei sogni che hai cantato.

Parliamo di te, parliamo di te

che ci hai svelato un mondo,

Parliamo di te, Fabrizio De André,

un uomo fino in fondo.

E poi il successo, i dischi ed i giornali,

raccogli lodi persino tra i “normali”,

ma non è questo che ti può far piacere:

a modo tuo, ci son le tue preghiere.

Strani destini, l’amore e il rapimento,

non è la fama che ti farà contento.

Tu ci hai insegnato che il più grande successo,

semplicemente, è l’essere sé stesso.

Parliamo di te,

poeta e cantautore,

Parliamo di te,

che ci hai toccato il cuore.

Parliamo di te, di Piero e Michè,

dei vinti che hai cantato,

Parliamo di te, Fabrizio De André,

dell’uomo che sei stato.

Parliamo di te, di un bar in via Prè,

di un Dio così cercato,

Parliamo di te, dei Khorakhanè,

dei sogni che hai cantato.

Parliamo di te, parliamo di te

che ci hai svelato un mondo,

Parliamo di te, Fabrizio De André,

un uomo fino in fondo.

PIENO GIORNO

Si vive

come se non si dovesse mai morire,

pensando di aver sempre, innanzi a sé,

un tempo lungo, quasi illimitato.

Si iniziano a percorrere sentieri

sempre diversi, e a stendere progetti

di vario tipo, a volte tutti insieme

per poi sospenderli, o magari abbandonarli.

Uno su dieci, forse, si conclude:

ma gli altri restan lì, come sospesi:

un libro aperto e che proprio non si chiude

per giorni, settimane e a volte mesi.

PUOI PERDERTI

Puoi perderti nel fondo di un bicchiere,

o tra le braccia di una seduzione:

puoi perderti inseguendo un’illusione,

o respirando i fumi della notte.

Scagli una pietra a me chi non l’ha fatto,

chi mai un attimo si è lasciato andare…

Io mi son perso mille e mille volte:

non lo nascondo,

e non me ne vergogno.

Ma poi la ritrovavo la mia strada,

e forse è proprio questo ciò che conta.

In fondo, credo, non mi allontanavo troppo

ogni qual volta ancora mi smarrivo:

non che poi fossi particolarmente bravo…

Solo fortuna, e amici molto attenti.

E se mi perderò, qualche altra volta,

negli occhi di una donna o in un bicchiere,

sarà per poco, solo per provare

l’ebbrezza di un istante di piacere:

senza mai perdere di vista la mia strada,

io spero… E spero anche

sempre ascoltando il cuore degli amici.

RICORDATI

Ricordati,

ragazzo:

se vuoi

essere amato

devi amare.

Ma se invece

vuoi

solo

ingannare

lei che ti ama

per ottenere ciò che vuoi

solo per te,

non farlo, potresti

poi

accorgerti

di esserti

davvero

innamorato.

Ricordati,

ragazzo:

si può giocare

con il proprio

corpo,

si può cedere

a ogni propria sensazione,

ma non si può

ferire

i sentimenti

di chi

ti affida

ogni sua emozione.

Ricordati

dell’ora

in cui

non resta

che accogliere

dei fatti

l’evidenza:

quando finisce,

prima o poi,

la festa,

non si può

soffocare

la coscienza.

SARÀ UN ALTRO

Sarà

un altro

ad attenderti

per strada:

la nebbia

e il buio

lo nasconderanno.

Come un ladro

ti guarderà

arrivare

pronto a spogliarti

di ogni tua

ricchezza.

Ma sarai tu

a predarlo,

a derubargli

l’anima

e il corpo

fino

a che

avrà forza:

poi

te ne andrai,

lasciandoti

alle spalle

un uomo

in più,

una storia

già finita.

Ci siamo incontrati per caso,

né allegri né tristi,

nell’unico bivio

comune a due strade diverse:

tu femmina prima che donna,

segnali mai visti

tra i suoni

e le luci soffuse

di notti

disperse.

Potrei

come un’ombra

seguire

ogni tuo

movimento,

restare

in agguato

e colpirti

alla prima

occasione.

Ma è ghiaccio

il tuo sguardo

ed adesso

anche il mio

fuoco

è spento:

sarà

qualcun altro

a inseguirti

con nuova

passione.

Così

ho già ripreso

i miei passi,

la mia

strada

antica:

chissà

se il percorso

che hai scelto

è davvero

migliore.

Per me

è sufficiente

saperti

soltanto un’amica:

sarà forse un altro,

speriamo,

a scioglierti il cuore.

STORIA DI UN PADRE

In una casa sulla collina

viveva un padre con la bambina;

viveva solo, perché la moglie

se n’era andata dopo le doglie.

La propria figlia quel padre amava,

lui l’accudiva, la rispettava:

l’accompagnava ogni giorno a scuola

per non lasciarla un istante sola.

Passano gli anni, volano via:

l’adolescenza è un po’ follia,

è ribellione, è libertà,

ma chi oggi è figlia poi madre sarà.

In una casa sulla collina

c’era una donna non più bambina:

venne un ragazzo, furono amici,

e lei sognava giorni felici.

Ma l’apparenza talvolta imbroglia:

fu forse istinto, fu forse voglia

che non aggiunse benevolenza,

ma a quel rapporto recò violenza.

Passano gli anni, volano via:

l’adolescenza è un po’ follia,

è indipendenza, è libertà,

ma chi oggi è figlio poi padre sarà.

Quando decise lei di lasciarlo

lui non comprese, non volle farlo,

non accettò di lasciarla sola,

e prese in pugno la sua pistola.

Ma il padre che ritornava a cena

sentì le grida, vide la scena

e per salvare la propria figlia

con il suo corpo fermò la biglia.

Passano gli anni, volano via:

l’adolescenza è un po’ follia,

è ribellione, è libertà,

ma chi oggi è figlia poi madre sarà.

Oggi sei figlio, poi sarai padre,

chi è stata figlia diventa madre.

La prospettiva nel tempo muta

anche se ancora ti è sconosciuta.

Larga è la foglia, stretta è la via,

dite la vostra che ho detto la mia.

Sì, larga è la foglia, stretta è la via,

dite la vostra che ho detto la mia.

TRAMONTO DEL SOLE

Tramonto del sole, mentre già

lontana si accende la città

e la scena stasera ci mostra una nuova realtà,

dolcissima amica di tanti anni fa.

Leggere allusioni su di noi

mi fanno intuire ciò che vuoi

e alla mente riaffiora il ricordo di un’infanzia che

mi sembra ancor viva ma ormai più non c’è.

E le tue parole

non sembrano più bugie

e io scopro, mentre scende il sole,

le tue labbra sulle mie, e poi ……

Si spegne anche il cielo, mentre già

lontana risplende la città

e la voglia di stare abbracciati

è la nostra realtà,

dolcissima amica di tanti anni fa.

E le tue parole

non sembrano più bugie

e io scopro, mentre scende il sole,

le tue labbra sulle mie, e poi ……

Tramonto del sole su di noi,

adesso conosco ciò che vuoi

e la scena stasera ci mostra una nuova realtà,

dolcissima amica di tanti anni fa,

di tanti anni fa.

UN CANE FORTUNATO

Hai visto mai una scatola di cartone

con dentro sei cuccioli senza un padrone

lasciati lì nel canile municipale:

credimi, sai, sono cose che fanno male.

Hai visto mai uno sguardo che chiede affetto

e che domanda soltanto carezze e un tetto:

io lo incontrai e decisi di dare ascolto

a chi fin lì non aveva poi avuto molto.

Ed è un cane fortunato

adesso sta con me,

e anch’io c’ho guadagnato:

mi fa sentire un re.

È un cane fortunato

quel cane adesso è il mio,

non è più abbandonato

e son contento anch’io.

Gocce di pioggia sui vetri delle finestre

nei campi già splende il giallo delle ginestre:

e tu che corri o che dormi nella tua cesta,

e tu che giochi, e guardarti per me è una festa.

Quando mi dai quei tuoi baci sulla mia faccia

non sempre sai si può dire che poi mi piaccia:

ma non importa, basta avere un po’ di pazienza

perché di te preferisco non restar senza.

Si, sei un cane fortunato

adesso stai con me,

e anch’io c’ho guadagnato:

mi fai sentire un re.

Sei un cane fortunato

adesso che sei il mio,

non sei più abbandonato

e son contento anch’io.

VENTO TROPICALE

Camminavamo piano, mentre il cielo

si accendeva del rosso del tramonto.

Pensai che era ormai il tempo del disgelo,

guardai il mio amico e dissi: “Sono pronto”.

Non c’era molta gente per la strada

sebbene fosse quasi primavera.

La barca era ormeggiata nella rada:

salimmo, mentre si faceva sera.

Io chiesi: “È meglio attendere il mattino

prima di uscire ad affrontare il mare?”

Ma lui scrollò tranquillo il capo chino:

“Il viaggio è lungo, non si può aspettare”.

Così salpammo. Veleggiammo un’ora,

guidati dalle luci, sotto costa.

Volgemmo al mare aperto poi la prora

navigando nel buio, senza sosta.

Poi ci fermammo un poco per dormire

sino a che il giorno fosse ritornato.

L’alba era rossa ed io, senza capire,

la vidi dove il sole era calato.

“No, mi sbagliai” pensavo in quel momento

in cui il mondo pareva capovolto.

“Di certo, qualche lento movimento

del barco l’orizzonte mi ha sconvolto”.

Ad ogni modo, per restar sicuro,

della bussola l’ago pareggiato

sul Nord misi, così che fosse oscuro

l’Ovest che alla sinistra avrei trovato:

ma mi sbagliai. Non c’era dubbio alcuno:

il buio rimaneva alla mia destra.

Il sole che sorgeva ad Occidente

smarrita m’indicò la strada maestra.

“Cosa succede? – chiesi spaventato –

Sembra che il sole stia tornando indietro”.

“Non solo il sole: tutto è ribaltato:

noi stiamo andando ad incontrare Pietro”.

Così parlò il mio amico, e la mia mente

subito corse agli anni della scuola:

a quel compagno mite e intelligente

rivisto in seguito una volta sola.

Lui scosse però il capo: “No, non quello:

è un altro Pietro, tu non hai capito”.

Rapido un dubbio entrò nel mio cervello:

“Che stai dicendo?”, domandai stupito.

Lui non rispose subito, stavolta,

per un istante si fermò a pensare.

Poi disse piano: “Fai silenzio, e ascolta

solo il tuo istinto, se non vuoi sbagliare”.

Così io mi girai: le spalle al sole,

guardando il mare che ci accompagnava,

mi accorsi, nel restar senza parole,

che nessun’ombra avanti si stagliava.

“Chi siamo, – dissi – cosa siamo adesso?”:

ma le risposte ormai le conoscevo.

Pur non sapendo come era successo,

era evidente che più non vivevo

nel mondo degli umani e dei mortali:

che io non ero più di carne ed ossa,

che io non ero uguale tra gli uguali.

Chissà se era il mio corpo in qualche fossa.

“Sei stato scelto – mi soccorse Enrico –

non chiedermi perché, ma lo sei stato.

E adesso insieme a me – disse il mio amico –

a ritroso conoscerai il passato”.

Mi feci forza. “E tu chi sei? – gli chiesi –

un Angelo, un inviato del Signore?”

“Un uomo come te”, disse, e compresi

che era la mia guida e il mio tutore.

“Ma perché io? Non sono certo un Santo:

tu forse, ma io sono un peccatore”.

“Proprio per questo io ti starò accanto –

lui mi rispose – ma ora apri il tuo cuore”.

Io chiusi allora gli occhi e forte un vento

caldo si alzò, un vento tropicale;

la vela si gonfiò, ed in un momento

dal mare aperto fummo al litorale.

Il cielo era sereno, e a mezzogiorno

sembrava fosse il sole. Era d’estate.

C’erano molte barche a noi d’intorno,

c’erano molte vele dispiegate.

“Entriamo in porto – disse pensieroso –

ma sappi che nessuno può avvistarci”.

“Che posto è questo? – domandai curioso –

“È forse il posto giusto per fermarci?”

“No – disse Enrico – è un posto di passaggio

in cui trovare un poco di ristoro.

Altra è la rotta, e lungo è il nostro viaggio

prima di aver finito il mio lavoro”.

“Che vai dicendo, amico mio, ma dove

devi portarmi, dove devo andare?”

“Devo mostrarti cose belle e nuove –

rispose – ne potrai giovare”.

Mi accorsi allora che i velieri intorno

eran pieni di genti conosciute

che in mano e che per anni, in ogni giorno,

le sorti dell’Italia aveano avute.

Vidi il divo, il padano e l’arcorese

(ladri e bugiardi, contigui a Cosa Nostra)

nudi e in ginocchio, con le braccia tese

ad invocar perdono, in bella mostra:

erano chini in fronte ad un altare,

mai come allora tristi e disperati

pei crimini del loro governare

e per gli inganni sempre perpetrati.

“Allora il Purgatorio è forse questo?”

tosto al mio amico venni a domandare.

“Hai fatto la domanda troppo presto:

rifletti, non tirare a indovinare”.

“Per quanto tempo questi malfattori

dovranno stare qui nel pentimento?”

“Per sempre”. “Non ci sono errori:

questo è l’Inferno”, dissi in un momento.

“Non c’è fuoco, né ghiaccio, né bufera –

aggiunsi – per chi giace nell’Inferno:

ma la disperazione piena e nera

subìta nel presente e per l’eterno”.

“È vero, sì: così l’Onnipotente

infligge la Sua pena e la Sua gogna.

Chi ha tradito il popolo e la gente

per sempre proverà pianto e vergogna”.

Guardai quei mascalzoni, e francamente

per loro non provai nessuna pena.

Hanno sbagliato tutto, e giustamente

per sempre sono usciti ormai di scena.

E avevano sbagliato, or lo comprendo,

mettendo al centro della loro vita

valori falsi e inutili, inseguendo

soldi e potere, strade senza uscita.

Iddio non è malvagio, però è giusto:

non è dolore fisico che impone

a chi rincorre il vano ed il vetusto,

ma rimorso, autocommiserazione.

Mentre capivo questo, mi chiedevo

cos’altro mai in quel viaggio ci aspettava.

E ancor ci avvolse un vento caldo e lievo

che dal molo la barca allontanava.

“Si salpa – affermò Enrico gioioso –

ci aspetta il punto del mio ultimo arrivo”.

“Perché soltanto il tuo?”, pensai curioso... ...

Ma d’immaginazione ero ormai privo.

In quelle poche ore avevo visto

cose che mai avevo prospettato.

Cos’altro avrei avuto ora in acquisto?

Cos’altro mai, in quel viaggio, avrei incontrato?

Il sole ormai volgeva verso Oriente

a tramontare ancora all’incontrario:

ed io stavo viaggiando verso il niente

privo di rotta e senza alcun orario.

Però sapevo che altri timonieri

mi avrebbero condotto al giusto porto:

la gioia s’insinuò nei miei pensieri.

Che mi importava se ero vivo o morto?

La barca scivolava sulle onde

sempre più dritta e sempre più veloce:

verso acque scure, forse più profonde.

Tacque, per tutto il tempo, la mia voce.

Poi un’isola, molto luminosa

apparve chiaramente all’orizzonte.

La barca la raggiunse, silenziosa

come il sole che mi splendeva in fronte.

Toccammo riva, molto dolcemente,

fermandoci da soli sulla spiaggia:

un’armonia sentivo nella mente

che ancor nel cuore, se ci penso, viaggia.

Una figura bianca si stagliava

di fronte a noi, un vecchio con la barba.

“È Pietro” disse Enrico, “ci aspettava”.

“Quel Pietro?”. “Certamente, e ciò mi garba”.

Mi aspettavo dicesse qualche cosa,

quell’uomo che in realtà era altro ora:

invece non fiatò. In austera posa

indicò a noi di avvicinarci ancora.

Quando fui giunto quindi al suo cospetto

mi guardò fisso senza alcun timore:

poi pose la sua mano sul mio petto

come se stesse ad ascoltarmi il cuore;

di nuovo quindi alzò per me il suo sguardo

e i nostri ancora furono incrociati:

aveva la fierezza di un leopardo,

e i miei pensieri a lui furon svelati.

Sorrise. Mi sfiorò con una mano

e finalmente pronunciò il verdetto:

“Andate. Può sembrarti strano,

ma qual’è il tuo destino è presto detto”.

“Che intendi dire, che mi aspetta, adesso?”

la forza apparve in me per domandare.

“Abbi pazienza: capirai lo stesso,

quando avrai fatto ciò che devi fare”.

Detto questo non so che cosa avvenne:

Pietro sparì, scomparve, si dissolse;

o forse fu la mente mia che ottenne

ciò che voleva, e che ogni dubbio tolse.

“Andiamo – disse Enrico – non temere:

va tutto bene, son tranquillo anch’io.

Ora ti aspetta ciò che puoi vedere:

la Volontà e il Disegno del buon Dio”.

Fu in quel momento, credo, che compresi

tutto il segno, il valore e la potenza

di ciò che erano stati i doni spesi

per me da Chi possiede l’Onniscienza.

Né allora, né negli anni successivi

ho mai però capito la ragione

per cui fui scelto io tra tutti i vivi

per quella strana e nobile missione.

L’amico mio sorrise e con piacere

a lui io mi diressi, con rispetto

di ciò che ormai sapevo mio dovere,

finché di nuovo giunsi al suo cospetto.

Un cenno lui mi fece, e con lo sguardo

diresse il mio ad un ultimo confine:

l’estremo e invalicabile baluardo

dei nostri sensi e di ogni umano fine.

Ma quando mi girai, l’amico e duce

era scomparso, ed al suo posto

c’era un maestoso Angelo di luce

fatto, che mi abbagliò tosto.

Mi sentii un nulla in fronte all’infinito,

solo un servo di tale immensa Gloria.

L’Angelo era l’ordine impartito,

l’ultima tappa di questa mia storia.

E mentre gli si aprivano le ali

mi disse: “Non scordare mai la sera

di recitarla: e sempre, coi mortali,

insegna questa semplice preghiera”.

PREGHIERA SEMPLICE

Signore,

io Ti ringrazio con tutto il cuore

di tutto ciò che mi hai dato modo

di vivere e di costruire sino ad oggi.

Sii Tu lodato, perché rappresenti per me

un punto di riferimento:

io Ti prego affinché Tu continui ad essere per me

un punto di riferimento

ed affinché Tu lo divenga o continui ad esserlo

per tutte le persone a cui voglio bene.

Ti chiedo perdono

per tutte le volte che non mi sono comportato

come Tu avresti voluto:

e Ti prego affinché Tu protegga sempre

la salute fisica e psichica

di tutti coloro a cui voglio bene.

Metto la mia vita

nelle Tue mani:

e Ti prego,

infine,

affinché Tu continui

a guidarmi,

sempre,

sulla Tua strada.

Amen.

Appendice

ELEGY WRITTEN IN A COUNTRY CHURCHYARD

The curfew tolls the knell of parting day,

The lowing herd wind slowly o’er the lea,

The ploughman homeward plods his weary way,

And leaves the world to darkness and to me.

Now fades the glimmering landscape on the sight,

And all the air a solemn stillness holds,

Save where the beetle wheels his droning flight,

And drowsy tinklings lull the distant folds;

Save that from yonder ivy-mantled tower

The moping owl does to the moon complain

Of such, as wandering near her secret bower,

Molest her ancient solitary reign.

Beneath those rugged elms, that yew-tree’s shade,

Where heaves the turf in many a mouldering heap,

Each in his narrow cell for ever laid,

The rude forefathers of the hamlet sleep.

The breezy call of incense-breathing morn,

The swallow twittering from the straw-built shed,

rill clarion, or the echoing horn,

No more shall rouse them from their lowly bed.

For them no more the blazing hearth shall burn,

Or busy housewife ply her evening care:

No children run to lisp their sire’s return,

Or climb his knees the envied kiss to share.

Oft did the harvest to their sickle yield,

Their furrow oft the stubborn glebe has broke;

How jocund did they drive their team afield!

How bowed the woods beneath their sturdy stroke!

Let not Ambition mock their useful toil,

Their homely joys, and destiny obscure;

Nor Grandeur hear with a disdainful smile,

The short and simple annals of the poor.

The boast of heraldry, the pomp of power,

And all that beauty, all that wealth e’er gave,

Awaits alike the inevitable hour.

The paths of glory lead but to the grave.

Nor you, ye Proud, impute to these the fault,

If Memory o’er their tomb no trophies raise,

Where through the long-drawn aisle andfretted vault

The pealing anthem swells the note of praise.

Can storied urn or animated bust

Back to its mansion call the fleeting breath?

Can Honour’s voice provoke the silent dust,

Or Flattery soothe the dull cold ear of Death?

Perhaps in this neglected spot is laid

Some heart once pregnant with celestial fire;

Hands that the rod of empire might have swayed,

Or waked to ecstasy the living lyre.

But Knowledge to their eyes her ample page

Rich with the spoils of time did ne’er unroll;

Chill Penury repressed their noble rage,

And froze the genial current of the soul.

Full many a gem of purest ray serene,

The dark unfathomed caves of ocean bear:

Full many a flower is born to blush unseen,

And waste its sweetness on the desert air.

Some village-Hampden, that with dauntless breast

The little tyrant of his fields withstood;

Some mute inglorious Milton here may rest,

Some Cromwell guiltless of his country’s blood.

The applause of listening senates to command,

The threats of pain and ruin to despise,

To scatter plenty o’er a smiling land,

And read their history in a nation’s eyes,

Their lot forbade: nor circumscribed alone

Their growing virtues, but their crimes confined;

Forbade to wade through slaughter to a throne,

And shut the gates of mercy on mankind,

The struggling pangs of conscious truth to hide,

To quench the blushes of ingenuous shame,

Or heap the shrine of Luxury and Pride

With incense kindled at the Muse’s flame.

Far from the madding crowd’s ignoble strife,

Their sober wishes never learned to stray;

Along the cool sequestered vale of life

They kept the noiseless tenor of their way.

Yet even these bones from insult to protect

Some frail memorial still erected nigh,

With uncouth rhymes and shapeless sculpture decked,

Implores the passing tribute of a sigh.

Their name, their years, spelt by the unlettered muse,

The place of fame and elegy supply:

And many a holy text around she strews,

That teach the rustic moralist to die.

For who to dumb Forgetfulness a prey,

This pleasing anxious being e’er resigned,

Left the warm precincts of the cheerful day,

Nor cast one longing lingering look behind?

On some fond breast the parting soul relies,

Some pious drops the closing eye requires;

Ev’n from the tomb the voice of nature cries,

Ev’n in our ashes live their wonted fires.

For thee, who mindful of the unhonoured dead

Dost in these lines their artless tale relate;

If chance, by lonely Contemplation led,

Some kindred spirit shall inquire thy fate,

Haply some hoary-headed swain may say,

‘Oft have we seen him at the peep of dawn

‘Brushing with hasty steps the dews away

‘To meet the sun upon the upland lawn.

‘There at the foot of yonder nodding beech

‘That wreathes its old fantastic roots so high,

‘His listless length at noontide would he stretch,

‘And pore upon the brook that babbles by.

‘Hard by yon wood, now smiling as in scorn,

‘Muttering his wayward fancies he would rove,

‘Now drooping, woeful wan, like one forlorn,

‘Or crazed with care, or crossed in hopeless love.

‘One morn I missed him on the customed hill,

‘Along the heath and near his favourite tree;

‘Another came; nor yet beside the rill,

‘Nor up the lawn, nor at the wood was he;

‘The next with dirges due in sad array

‘Slow through the church-way path we saw him borne.

‘Approach and read (for thou can’st read) the lay,

‘Graved on the stone beneath yon aged thorn.’

The Epitaph

Here rests his head upon the lap of earth

A youth to fortune and to fame unknown.

Fair Science frowned not on his humble birth,

And Melancholy marked him for her own.

Large was his bounty, and his soul sincere,

Heaven did a recompense as largely send:

He gave to Misery all he had, a tear,

He gained from Heaven (‘twas all he wished) a friend.

No farther seek his merits to disclose,

Or draw his frailties from their dread abode,

(There they alike in trembling hope repose)

The bosom of his Father and his God.

Thomas Gray, 1743-1750

ELEGIA COMPOSTA IN UN CIMITERO DI CAMPAGNA

La campana scandisce i rintocchi del giorno che muore

Il curvo gregge si aggira lentamente sopra il prato,

Il contadino percorre con fatica il suo arduo cammino verso casa

E lascia il mondo alle tenebre e a me.

Ora scompare alla vista il paesaggio che riluce fiocamente

E una quiete solenne pervade tutta l’aria,

Tranne dove il maggiolino rotea nel suo volo ronzante

E i tintinnii che inducono al sonno acquietano gli ovili lontani;

E là, da quella torre ricoperta d’edera

Geme alla luna il triste gufo

Per coloro che, vagando accanto al suo segreto rifugio,

Disturbano il suo regno antico e solitario.

Sotto quegli olmi scabri, all’ombra di quel tasso,

Dove il terreno erboso si solleva in tanti tumuli in rovina,

Ognuno, nella sua stretta fossa, giace in eterno,

Dormono gli antichi rudi padri del villaggio.

Il fresco richiamo del Mattino che odora d’incenso,

Il pigolìo della rondine dal capanno di paglia,

Lo stridulo canto del gallo, o il corno echeggiante

Non li ridesteranno più dai loro umili giacigli.

Per essi più non arderà il fiammeggiante focolare,

O la massaia affaccendata accudirà alle sue premure serali;

Nessun bimbo correrà ad annunciare

balbettando il ritorno del padre,

O salirà le sue ginocchia per partecipare

all’ambito bacio.

Sovente la messe si è arresa alla loro falce,

Il loro vomere ha spesso spezzato la zolla tenace:

Con quanta spensieratezza guidavano le loro

bestie nei campi!

Come si piegavano i boschi sotto i loro colpi

vigorosi!

L’Ambizione non derida il loro utile lavoro,

Le loro gioie domestiche, e l’oscuro destino:

Né la Grandezza ascolti con sorriso sprezzante

Le brevi e semplici cronache della vita dei poveri.

Il vanto del blasone, lo sfarzo del potere,

E tutta quella bellezza, quella ricchezza così ostentata,

Attendono ugualmente l’ora inevitabile:

I sentieri della Gloria conducono solo alla tomba.

Neppure voi, voi Orgogliosi, li giudicate colpevoli

Se il Ricordo non ha innalzato trofei sopra i loro sepolcri,

Mentre per la lunga navata e la volta ornata di fregi

La risonante antifona accresce la nota di elogio.

Può l’urna istoriata o il busto che sembra vivo

Richiamare alla sua dimora il fugace respiro?

Può la voce dell’Onore spronare alla vita la muta polvere

O l’Adulazione placare il gelido e triste ascolto

della morte?

Forse in questo luogo abbandonato

Giacciono cuori un tempo ricchi di fuoco divino;

Mani che avrebbero potuto impugnare lo scettro del potere

O ridestare all’estasi la cetra vibrante.

Ma la Cultura non ha mai dispiegato ai loro occhi

La sua vasta pagina ricca delle spoglie del tempo;

La Fredda Indigenza soffocò il loro nobile ardore

E raggelò la geniale corrente dell’animo.

Miriadi di gemme vivide di purissima luce,

Le oscure inesplorate cavità dell’oceano custodiscono:

Una moltitudine di fiori è nata per sbocciare

senza essere vista

E per disperdere il proprio profumo nell’aria deserta.

Forse qualche agreste Hampden che con cuore impavido

Affrontò il piccolo tiranno dei suoi campi,

O qualche muto Milton senza onori qui riposa,

O qualche Cromwell innocente del sangue delsuo Paese.

Di disporre dell’applauso delle assemblee in ascolto,

Di non curarsi delle minacce di dolore e di rovina,

Di spargere abbondanza su di una terra sorridente

E leggere la propria storia negli occhi di una Nazione

La loro sorte proibì: non solo circoscrisse

Lo sviluppo delle loro virtù, ma limitò i loro delitti;

Proibì loro di giungere al trono attraverso il

sangue

E di chiudere al genere umano le porte della pietà,

Di nascondere gli spasimi della verità

consapevole che cerca di liberarsi,

Di spegnere i rossori dell’ingenua vergogna,

O di riempire l’altare del Lusso e della Superbia

Con l’incenso acceso alla fiamma della poesia.

Lontano dall’ignobile conflitto della folla dissennata,

I loro sobri desideri non impararono mai a deviare:

Lungo la fresca appartata valle della vita

Essi mantennero il silenzioso carattere del loro percorso.

Tuttavia persino queste ossa, per proteggersi dall’oltraggio,

Ancora eressero accanto qualche fragile monumento,

Ornato con rozze rime e confuse figure,

Che implora il fuggevole tributo di un sospiro.

Il loro nome, i loro anni, espressi da una Musa illetterata,

Prendono il posto della fama e dell’elegia:

Ed ella diffonde intorno più di un testo sacro

Che insegna al moralista di campagna a morire.

Chi mai, destinato ad essere preda del muto Oblìo,

Abbandonò questa piacevole ed inquieta

esistenza

E lasciò il caldo confine del lieto giorno

Senza lanciare indietro uno guardo indugiante

e pieno di desiderio?

In qualche petto affezionato ritrova dimora

l’anima che se va,

L’occhio che si chiude ha bisogno di qualche

pietosa lacrima;

Perfino dalla tomba la voce della Natura grida,

Perfino nelle nostre Ceneri vivono i loro usuali fuochi.

Quanto a te, che, pensoso per i morti senza gloria,

Racconti in questi versi la loro storia semplice;

Se per caso, guidato da una solitaria contemplazione,

Qualche spirito simile al tuo domanderà del tuo destino,

Forse qualche canuto Pastore potrà dire:

“Spesso lo abbiamo visto, al sorgere dell’alba,

Spazzolar via con frettolosi passi la rugiada

Per incontrare il sole sul prato dell’altopiano.

Là, ai piedi di quel faggio dal capo ondeggiante

Che intreccia le sue bizzarre radici così fuor dal terreno,

Egli soleva stendersi nella sua pigra lunghezza,

a mezzogiorno,

E meditare sopra il ruscello che mormora accanto.

Presso quel bosco poi vagava, ora sorridendo

quasi beffardo

Borbottando le proprie ribelli fantasie,

Ora chinandosi pallido e depresso, come abbandonato,

O reso folle dagli affanni, o contrariato in un

amore senza speranza.

Un mattino non lo vidi più sulla solita collina,

Lungo la brughiera e vicino al suo albero preferito:

Un altro giorno venne, né tuttavia presso il ruscello

Né sopra il prato né al bosco egli era;

Il dì seguente, in triste ornamento e coi dovuti canti,

Noi lo vedemmo portato piano sul sentiero per

la chiesa.

Avvicinati e leggi (poichè puoi leggere) il lamento

Inciso sulla pietra sotto quel vecchio biancospino”.

L’Epitaffio

Qui sul grembo della Terra riposa il suo capo

Un Giovane sconosciuto alla Fama e alla Fortuna.

La bella Scienza non disdegnò la sua umile origine,

E la Maliconia lo scelse per se stessa.

Era grande la sua generosità, e la sua anima sincera,

Il Cielo gli mandò una ricompensa altrettanto generosa:

Egli diede al Dolore tutto ciò che aveva, una lacrima,

Ed ottenne dal Cielo (era tutto ciò che voleva) una amico.

Non cercare più oltre di scoprire i suoi meriti,

O di trarre le sue debolezze dalla loro terribile dimora

(Laddove esse, come in tremante speranza, riposano)

Il seno del suo Padre e del suo Dio.

Thomas Gray, 1743-1750.

(Traduzione italiana di Fulvio Frati, 2019)

ELEGIA COMPOSTA IN UN CIMITERO DI CAMPAGNA

È sera. Da un lontano campanile

mi giunge appena il tocco vespertino:

lento abbandona il prato per l’ovile

un curvo gregge insieme al contadino.

Arduo è il sentiero, e un senso di stanchezza

segna quei passi mentre il giorno muore:

l’oscurità leggera mi accarezza,

e toglie ad ogni cosa il suo colore.

Scompare nelle tenebre il paesaggio

e più quieta e solenne si fa l’aria

tranne laddove segna il suo passaggio

ronzante una cetonia solitaria,

e dove si scandisce lieve e ascoso,

nel buio dei rifugi più accoglienti,

il tintinnìo dell’ora del riposo

che induce il sonno nei rinchiusi armenti.

E là su quella torre ricoperta

dall’edera, segreto suo riparo,

geme alla luna il gufo sempre all’erta

ed allontana ogni viandante ignaro.

Sotto le foglie di quel tasso ombroso,

degli olmi scalmi dalla fronda china,

dove il terreno si solleva erboso

in tanti antichi tumuli in rovina,

ognuno giace in una stretta fossa,

dormono i rudi padri del villaggio.

Né il pigolìo di rondine commossa

dal capanno di paglia, né il selvaggio

suono del corno a lungo riecheggiante,

né il Mattino con il suo chiarore

e il profumo d’incenso suo fragrante,

né lo stridulo canto annunciatore

del primo sole verso il cielo teso

da quei giacigli li potrà destare.

Per essi non sarà mai più riacceso

l’allegro e fiammeggiante focolare

né la massaia passerà il suo giorno

affaccendata in tenere premure:

nessun bimbo li accoglierà, al ritorno,

con caldi baci ed affettuose cure.

Speso tagliò la loro falce il grano

e il loro aratro sgretolò il terreno:

con quanta gioia andava il mandriano

con le sue bestie a procurarsi il fieno!

Con quale forza si piegava il bosco

sotto quei colpi esperti e vigorosi!

Non vilipenda l’Ambizione il fosco

loro destino, gli umili e fruttuosi

loro lavori, i sorridenti volti

della semplice gioia preferita:

né la Grandezza sogghignando ascolti

i brevi annali della loro vita.

Il vanto di una stirpe blasonata,

lo sfarzo del potere gentilizio,

la bellezza lussuosa ed ostentata,

non eludono l’ora del giudizio:

i viali luminosi della Gloria

portano anch’essi al gelo di una tomba.

E mentre lungo il corso della storia

per voi s’innalza il suono della tromba

sotto la volta decorata a fregio

e la navata ricca di contorni,

o Superbi, non sia con voi il dispregio

per quei loro sepolcri disadorni.

Può l’effigie della più eroica ora

o il somigliante busto che par vivo

richiamare alla fredda sua dimora

il tiepido respiro fuggitivo?

Può l’Onore la polvere silente

alla vita spronar con voce forte,

o placare la Lode più avvincente

il desolato ascolto della morte?

Forse adesso in quest’angolo sperduto

giaccion cuori un tempo riboccanti

di fuoco eccelso, mani che potuto

impugnare gli scettri sfavillanti

avrebbero, o le cetre melodiose

all’estasi destar coi loro tocchi.

Ma ad essi Cultura non dispose

il proprio patrimonio innanzi agli occhi,

del tempo le conquiste ed il disegno:

e non mostrò per loro alcun favore.

L’Indigenza fermò l’innato ingegno,

e raggelò degli animi l’ardore.

Dell’oceano gli abissi inesplorati

celan gemme di luce sfolgorante:

quanti fiori mai visti sono nati

per profumare l’aria circostante?

Forse un Hampden agreste che con cuore

intrepido affrontò il proprio tiranno

riposa qui, o un Milton senza onore

o un Cromwell che non fu alla patria danno.

Il comando sull’assemblea in ascolto,

di dolore e rovina l’incuranza,

lo spargere sorriso sopra il volto

di una nazione già nell’abbondanza,

il leggere negli occhi delle genti

la propria storia, lor non fu concesso:

non crebbe la virtù, ma parimenti

ai gravi non vi fu crimini accesso.

La sorte proibì loro di salire

al trono con il sangue e la violenza,

ed il genere umano incrudelire

o soffocare il vero e la coscienza:

proibì loro di spegnere il rossore

dell’innata modestia, e di onorare

con l’incenso di Apollo adulatore

del Lusso e della Vanità l’altare.

Lontano dall’ingenerosa lotta

di una folla offuscata nei pensieri,

non mutarono mai la propria rotta

i loro moderati desideri:

lungo la valle fresca ed appartata

che li ospitò per tutta l’esistenza

mantennero la propria riservata

regola di condotta con coerenza.

Tuttavia, per proteggere quest’ossa

da qualunque eventuale nocumento,

fu edificato accanto ad ogni fossa

un fragile ed inerte monumento,

di rozze rime e strane forme ornato,

che implora di un sospiro il breve omaggio.

Espressi da un poeta illetterato

i lor anni ed il nome ed il lignaggio

tengono il posto della rinomanza,

dell’elegia. E in ogni simulacro

ad affrontar la morte con speranza

insegna al contadino un testo sacro.

Qual uomo mai, per esser preda infine

del muto Oblìo, abbandonò l’inquieta

piacevole esistenza ed il confine

caldo lasciò della giornata lieta,

senza lanciare indietro il proprio sguardo

pieno di desiderio ed indugiante?

In qualche petto pieno di riguardo

ritrova sede l’anima spirante,

l’occhio morente anela a qualche stilla

colma d’affetto: dalla tomba grida

la voce di Natura, e una scintilla

di vita nelle ceneri s’annida.

Quanto a te che, pensoso per i morti

senza gloria, racconti in questi versi

la loro storia semplice: ad assorti

spiriti solitari non diversi

da te domanderai forse il tuo fato,

e un canuto pastore potrà dire:

“Spesso nell’altopiano, sopra il prato,

l’abbiam visto dell’alba all’apparire,

col suo passo affrettato che spruzzava

le gocce di rugiada tutt’intorno:

ed egli ad incontrare il sole andava.

Soleva poi sdraiarsi a mezzogiorno,

in tutta l’indolente sua lunghezza,

ai piedi di quel faggio che sinuoso

le sue antiche radici con stranezza

intreccia così in alto, e pensieroso

rimanere a guardare meditando

il ruscello che mormora vicino.

Presso quel bosco andava poi vagando,

sorridendo sprezzante del destino

o borbottando capricciosi inganni:

ora chino, depresso e abbandonato

oppure reso pazzo dagli affanni,

ora da un folle amore contrariato.

Un mattino mi accorsi che non c’era

accanto alla sua pianta preferita,

né sull’erica lungo la brughiera

o del consueto colle alla salita:

un altro giorno venne, né davanti

al ruscello, al prato o al bosco c’era.

Il dì seguente, coi dovuti canti

accompagnato piano ed in preghiera

noi lo vedemmo in funebre ornamento

condotto della chiesa sul cammino.

Vieni e leggi (poiché tu puoi) il lamento

inciso in pietra sotto il biancospino”.

L’Epitaffio

“Nel seno della Terra, trascurato

da Fama e da Fortuna, qui riposa

il proprio capo un uomo inonorato.

Bella Scienza non fu però sdegnosa

dell’umile sua nascita, e perfino

Malinconia lo volle per sé stessa.

Generoso fu egli e genuino,

e grande ricompensa fu concessa

al suo animo dal Cielo: alla Mestizia

egli donò una lacrima (ed aveva

soltanto quella), e tutta l’amicizia

dal Cielo ottenne (ciò che lui voleva).

Non cercare ogni altra sua mancanza

né di trarre i suoi pregi dall’oblìo:

essi posano, in trepida speranza,

nel grembo del suo Padre e del suo Dio”.

Thomas Gray, 1743-1750.

(Traduzione italiana di Fulvio Frati, 1986).